Hay palabras que parecieran nacerse con manos que acarician, que te calan de huellas que empapan, que se llevan la sangre seca; que mojan
[labio, saliva, arteria]
Palabras mudas: las ves despeñarse de bocas de hielo que riegan de desierto tu espalda.
Palabras sordas: no escuchan el grito quedo de tus pupilas hambrientas; no escuchan el llanto (calmo como las tormentas que matan) de tus brazos desmemoriados; ni tampoco escuchan tu busca:
Buscan tus pies el caminito de piedras,
Buscan tus piernas el motivo [para no caer],
Buscan tus muslos ser hogar
Palabras boomerang: vuelven siempre. Hieren siempre. Te noquean como la primera vez. Arma arrojadiza. Metralla. Onda expansiva de esa rabia que aniquila en silencio como central nuclear que se lleva las vidas de puntillas, cobarde.
Palabras ceniza:
No busques.
Murió el fuego.
No soples.
Muertas las ascuas. Ceniza. Escúchalas: palabras ceniza.
Palabras gangrena. Saquean la morada sagrada de los sueños. Cercenan las alas del deseo.
Ten cuidado.
Cierra los ojos para escuchar.
Tápate los oídos para escuchar.
Aprieta los labios.
Sella con silicona hirviendo cada poro de tu piel.
Contén la respiración.
Tu sólo escucha. Hay en tu vientre un espejo. Rebota cada palabra en tus entrañas. Saboréala antes de abrirle la puerta, de tenderle las manos. No le dejes entrar si te sabe a bilis. Ciérrale las puertas si es ponzoña.
Tu sólo escucha. Hasta que te devuelva el espejo palabras agua, palabras savia, palabras sangre, palabras raíz, palabras suelo, palabras sustento, palabras vuelo, palabras almohada [tu cabeza en la almohada: palabras aliento]
Eva Mª López Álvarez
