Desolación es encontrar a cada paso las huellas que no busco [no logro encontrarte]; andar las aceras y desandarlas para reconocer al menos unos pasos, los míos, siempre solos. Y no encontrate.

Asfalto de pájaros sin alas que reptan angulosos pasados; y los árboles, desnudos de hojas en las que escribir ¿dónde estás? y anotar mi dirección por si un día, tal vez, solo tal vez, te decides a buscarme.

Y que nada te toque; equidistancia perfecta en derredor tuyo. Lejos. Ajeno.


Abandono es tropezarte con los pasos que anduvieron otros que jamás se quedaron contigo. Tacones sin tapa vestigio de la prisa. Botas fuertes como la soledad abrigo de los charcos cuando se llenan de fracasos. Zapatitos de princesa que huyó descalza [jamás dejó de croar la rana; yermo su beso; prostituída su ingenuidad]. Y sandalias; sandalias que no lograron vestir de verano los pies que dibujaban el pavimento con trazos de invierno eterno.

Ventanas que no miran; eso es la Tristeza. Puertas de vanos cerrados en vano [huyeron todas las palabras hace siglos].

Abulia es el cielo que ya no quiere llorar. Rotas las nubes: secas de bocas de rictus amargos como la hiel. Los besos en la bolsa de la basura.

Y caminar. El alma bajo el sombrero. La cremallera entreabierta por la que un día se escapaban caricias, sellada de ausencias.

Caminar.
            Lloviéndome a cántaros las huellas que no busco
                                                                            [no logro encontrarte]

Eva López Álvarez

 

 

 

Que mi cuerpo
                [entra],
            tu hogar, amor.

Abrir ventanas;
         quitar candados,
                   tender puentes como brazos abiertos.


Que venir a mi cuerpo,
                                 amor,
                       volver a casa; 

                                    sentirte en casa, al fin.

Y mi piel, en cambio, cada día distinta
                                 [no la encontrarás jamás igual];
                                 ajena a los lunes,
                                 a los despertadores,
                                 a las agendas
                                              [intacto el sabor de hogar].

De mi espalda, amor,
                       brota una raíz 

                                      [para cuando necesites un suelo]
y
la cuna de unas alas 

                       [para cuando quieras infinito]

De mi boca, amor,
                   besos con sabor al vuelo de un caballo de cartón...

Y mi alma
        [enredada en la carne de tus intenciones]
prepara café para dos
                     mientras deletrea en silencio tu nombre.


                                                                                   Eva López Álvarez

Prepararé dos tazas de café,

                                   amor
                                   no importa que no estés
                                                          [si estás].

Encenderé un cigarro,
                 mientras los versos prenden solos;
                              [hiedra voraz crecida de los termómetros en rojo]

Recordaré
       cada segundo que no vivimos
               mientras vivo estas horas ausentes de mí.

Mudaré la piel sometida a la memoria [tirana];
                       para regalártela ahora;
                                               desmemoriada.

Y

besarte;
      al filo de lo imposible...
               en un tiempo que no existe...

                                                                                  Eva López Álvarez