martes, 22 de diciembre de 2015

Oficina mi vientre, navidad.



Amontono los días a los pies de la cama;
                                                        no quiero vivirlos.

Hay mercurio en los diciembres;
sólo pasado en los primeros de enero
                                                 [tentáculos de ayeres prendidos a la piel]

Hacinar las lágrimas en la esquina,
hacer montoncitos de llanto:
arsenal de tristeza
                 [jamás supuse encadenar el alma a la víspera:
                                         saber que no hay latido:
                                                   que seco el labio,
                                                   que mármol la espalda,
                                                   que ceniza el envés de los muslos,
                                                   que polvo el deseo ahogado]

Estrangulo amaneceres,
arranco las hojas del calendario
                            hasta dejar desnudo este diciembre
                                                            [oficina mi vientre, navidad]

Espera; la línea de mis manos.


                                                                                                         Eva López Álvarez



miércoles, 25 de noviembre de 2015

negra la sangre...





Morados los ojos
               [como el frío de las cornisas;
                como el plumaje del abandono;
                como la soledad de los cristales rotos]


Morados los costados:
                como las persianas muertas
                               [lamas que son costillares hendidos de locura]

Morados como la tristeza de las ventanas yermas,
                                          de las cerraduras estériles,
                                          de las alambradas sin nada que guardar.

Moradas
       [púrpura sanguíneo]
negras
      [alquitrán]
              las ilusiones;
negros los amaneceres;
negra la sangre:
          coágulo de pena y rabia,
                        de abandono,
                        de olvido.

Eva López Álvarez

sábado, 21 de noviembre de 2015

Vientre roto





Que sólo es eso: no lo disfraces.

Un vientre roto.
                  Carne rota.
                             Sutura.
                                      Necrosis.


Que sólo es eso: que no hay belleza.

Que no son bellos los relojes muertos;
                              los calendarios sin raíz;
                              las mesas pobladas de mentiras;
                              los vasos que rezuman besos ahorcados
                                                                   [dique contra los charcos salados
                                                                                         que pueblan los lagrimales];
                              los coches sin coartadas
                                               [volar a ras de suelo;
                                                                  de caucho las alas]
                              los asfaltos húmedos de llantos nocturnos;
                              las farolas que iluminan fantasmas;
                              los luminosos que vomitan soledades;
                              las esquinas que no nos tuvieron.

Que sólo es eso:
                    cicatriz:
                         las líneas de mis manos:
                                             .cesárea de un destino
                                                                     que no quiero, 
                                                                           que me es ajeno,
                                                                                 que he de vivir...
                                                                                        que no es mio.

Eva López Álvarez

martes, 10 de noviembre de 2015

besos de ceniza...





¿Cómo serán los abrazos de hueso;
             cómo,
                      amor,
                              los besos de ceniza?

...ya no hay labio,
                    la lengua de fango,
                    manojo macabro de dagas de marfil
                                                                     el costado en que moría,
                                                                                                   amor,
                                                                                       al abrigo de cortinas marrones como el otoño
Quédate conmigo,
                   cuando océano y firmamento sean de arena.
Abrázame;
          abrázame fuerte
                           [como si te fuese la vida en ello, mas vivos que nunca]
          no te importe romperme,
                                        amor,
                               estuve rota ayer
                                                        (viva decían...)


Eva López Álvarez

sábado, 7 de noviembre de 2015

Rota...






Rota.
Así se descubrió después de mirar los ojos de él.
Jamás vio tanto amor. Sus ojos. Los ojos de él. Llevaban clavadas las lágrimas de ella. Su niña. La niña que lloraba. La niña que buscaba cimientos bajo la almohada. La niña que escondía los calendarios. Que borraba las previsiones del tiempo. 
La niña de los lacrimales preñados de lluvia salada y ácida. La niña de la sonrisa desnuda que cruzaba umbrales inciertos, pilares sobre arenas movedizas.
Rota.
Los ojos de él. Aquellos ojos; llevaban prendidas con mimo (alfiler en la solapa de los novios de edades viejas) los primeros pasos de ella. Su niña. La niña que no dejaba ver que lloraba. La niña que daba vueltas al café amargo de su alma de esperas. La niña que apuraba los últimos sorbos de las esperanzas noqueadas a manos del desamor y las persianas que se niegan a subir.
Rota...

Así se descubrió después de mirar los ojos de él.
Jamás vio tanto amor. Sus ojos. Los ojos de él. Llevaban clavadas las lágrimas de ella.
Eran los ojos de él, ojos de madre.


Dime que me quieres...






Dime que me quieres.
                      Yo te diré que te quiero.

Si eres mi amigo,
                 dime que me quieres.
                                       Yo te quiero.
Si eres mi madre,
                dime que me quieres.
                                      Yo te quiero.
Si eres mi padre,
                dime que me quieres.
                                      Yo te quiero.
Si eres el amor de mi vida,
                              dime que me quieres.
                                                   Yo te quiero.
Si eres mi hijo,
                dime que me quieres.
                                     Yo te quiero.
                                               Te quiero.

Esta sociedad que nos hace tan valientes que no nos importa desnudarnos, que no nos importa arriesgarnos, que no nos importa saltar de un puente, jugarnos la vida en lo mas absurdo…nos hace tan cobardes que nos da miedo decirnos que nos queremos.
Y tal vez sea ahí donde nace esta creciente necesidad de tratar y abordar y trabajar la inteligencia emocional, la necesidad de encontrar la paz perdida, huída extinta; la necesidad de hallar equilibrio,
porque lo único que ha sucedido es que nos hemos vuelto cobardes…

Rebeldía cobarde.
Desafío cobarde.
Modernidad cobarde.
Avance cobarde.
Liberación cobarde.
Rebelión cobarde.
Retos cobardes

Porque esta sociedad arrastra un miedo salvaje, un miedo cobarde a decirnos te quiero.

Me gusta decir que las palabras para llegar al alma, atravesar dermis, epidermis, hipodermis y entrar a bocajarro en el alma deben tener espinas. Y esquinas. Incluso las mejores. Las que acarician. Espina entendida como impacto. Fuerza. Que escuchar te quiero te de un vuelco en las tripas y ponga en orden tu alma.
Dicen que repetir las palabras las vuelve redondas….sin esquinas ni aristas ni ángulos. Que ya no valen. Que ya no impactan. Que ya no hacen metralla en tus adentros…
Pobres…
No saben que si nace de las retinas de tus venas, si nace de las yemas de los dedos de tus deseos jamás suenan igual…
Porque olvidamos que cada “te quiero” se tatúa en un beso. Y que cada uno es distinto, como cada beso es un universo…

Hay besos de lluvia
                      y
        besos de desierto.

Besos que hielan
                 [escarcha el aliento de las edades viejas]

Hay besos robados; besos regalados; besos que calan los huesos del alma; besos que queman allá por donde pasan...

Hay besos que dejan la piel desnuda y el alma acorazada
                                                          [que se hunda el mundo, amor, ya me besaste]

Hay besos que se guardan; besos que se gritan; hay besos que abren puertas y los hay que cierran épocas.

Besos mañana;
          besos noctámbulos.

Besos que borran distancias, besos que caen de los parabrisas pegados a los anuncios [de ti]
Hay besos metralla de amores que no se cuentan: se hacen okupas de ti: de tu carne, de tu deseo; de tu almohada.
Hay besos acera; besos callejuela; besos puente; besos ceda el paso; besos stop; besos ¡cuidado, cambio de rasante! [te lo gritan mis caderas]

Besos lunes por la mañana y beso ocaso de días emborronados en la maraña de horas y relojes.
Hay besos que pinchan; besos que abren candados; besos que sellan tus entrañas.

Besos sello;
          besos señal;
                    besos conjuro;
                               besos imán.

Besos líquidos y besos de hormigón [pilar, cimiento, raíz]
Hay besos que provocan tormentas [relampaguean tus retinas en cada poro de mi piel]

Hay besos que esculpen:
                 tallan amores que se tocan como se tocan los amantes.

Besos que tienen brazos;
                            besos que te dan alas.

Besos de andén
              [música de trenes en la comisura de la boca del alma]

Besos que anuncian dueros helados : tira del hilo, amor; quiero deshacer la madeja que tejió el destino.

Hay besos todoterreno; besos terapéuticos.
Besos madre: ahuyentan las noches que solo son noche; espantan los fantasmas sin nombre; condenan al infierno a tus soledades. Son besos manta; besos arrullo; besos pared.

Hay besos postales: escriben las verdades que niegan las realidades. Dormitan en buzones cerrados: abracadabra al filo de las dos de la tarde.

Hay besos pancarta, amor: proclaman huelgas indefinidas en tu piel que ahora grita; en tu alma que ya encontró. Huelga contra el amor que muere entre jornadas laborales; huelga contra el amor firmado; huelga contra el amor que no muere de amor cada día.

Hay besos rescate; besos salvavidas: te llevan a la orilla: te aguarda un Robinson que sobrevivió entre versos; gracias a los versos.

Hay besos primeros en bocas custodiadas por arrugas.
Hay besos escalera; besos sótano; besos cueva: cobijo.

Besos vientre;
               regazo;
                     hogar.

Besos alma y besos carne.

Hay besos cortinas abiertas;
                               besos no me dejes.

Besos intersección. Círculo.Esfera.

Tú. universo…

Te quiero. Dímelo. Díselo. Hay mil colores. Mil tonos. Mil matices. No se acaban, no se liman, no se agotan…
       Y curan…
                Curan.
                    Curan


Te quiero.
         Dímelo.
              Díselo.


Eva López Álvarez

miércoles, 21 de octubre de 2015

Si ésta fuese la última vez que escribo.
                                    Si tuviese la certeza.
                                                        Inequívoca. 
                                                                 Si mañana no estuviese.

 Si mañana ya no fuese.
                       Si ésta fuese la última vez que escribo...

Lo haría en papel.
               El papel mas viejo que encontrase. Uno preñado de huellas. Uno con polvo incrustado en el alma sedienta de la tinta de los besos. 
Lo haría en papel. 
                Para que pudieses llevarlo contigo. Siempre. En los bolsillos de la chaqueta (ese escondido que pega al corazón); en el bolsillo trasero del pantalón para que custodie tu espalda de los ojos que te siguen. En el bolsillo del abrigo del alma, sedienta de la tinta de los besos.
Lo haría en papel.
                 Porque no hay memoria RAM, ni memoria USB, ni nube, ni pantalla táctil en el mundo entero, capaz de arropar una palabra como lo hacen las arrugas del papel viejo. Las que crecen de la mano de las que envuelven tus ojos, de las que cuidan de los besos que aguardan en la comisura de tu boca.

Si ésta fuese la última vez que escribo.
                                           La última...si lo supiese, arrancaría trocitos cuadrados al cielo nocturno para hacerlos redondos en un trocito de papel con sabor a los agostos que anuncian otoños. 
Si ésta fuese la última vez que escribo. 
                                           La última... si supiese que la noche no es víspera porque no queda nada, porque no hay nada, porque no amanecerá. Si tuviese la certeza, amor...si ésta fuese la última vez que escribo...

                 Lo haría bajo la caricia lacerante de los ríos de acero que van a dormir bajo los puentes pancarta...
                  Lo haría envuelta en humo; fúmate los últimos minutos, las últimas palabras, los últimos adioses... Que te calen hondo... que se cuelen en cada poro del envés de tu piel. Que se pierdan dentro de ti, en algún rincón.
             Lo haría en los ascensores de cristal que llevan al cielo; en las paradas de autobús que no llevan a ninguna parte; en los teatros a oscuras que aguardan plurales; frente a una taza de café cuyos posos me dicten dónde estás.
             Lo haría en los bancos de los parques; lo haría a los pies de asfalto de los planetas de metacrilato; en el impás eterno de los semáforos en rojo; en la esfera perfecta como el mundo de las isletas que significan martes con aroma de domingo.

Si ésta fuese la última vez que escribo...
                                           Si sólo quedase ayer...

Sería una pluma la que acariciase el papel; porque la pluma pareciera susurrarle al papel a su contacto, como recrean las yemas de los dedos el tacto de tu piel; no hablan los bolis, no recitan besos, no dibujan cauces, no abren puertas...

Si ésta fuese la última vez que escribo...
                        te pediría que hagas un huequecito en tu bolsillo; para que me lleves...



Eva López Álvarez


viernes, 15 de mayo de 2015

Hay besos de lluvia
                               y
                                besos de desierto.
Besos que hielan
                          [escarcha el aliento de las edades viejas]

Hay besos robados; besos regalados; besos que calan los huesos del alma; besos que queman allá por donde pasan...

Hay besos que dejan la piel desnuda y el alma acorazada
[que se hunda el mundo, amor, ya me besaste]

Hay besos que se guardan; besos que se gritan; hay besos que abren puertas y los hay que cierran épocas.

Besos mañana;
            besos noctámbulos.

Besos que borran distancias, besos que caen de los parabrisas pegados a los anuncios [de ti]

Hay besos metralla de amores que no se cuentan: se hacen okupas de ti: de tu carne, de tu deseo; de tu almohada.

Hay besos acera; besos callejuela; besos puente; besos ceda el paso; besos stop; besos ¡cuidado, cambio de rasante! [te lo gritan mis caderas]

Besos lunes por la mañana y beso ocaso de días emborronados en la maraña de horas y relojes.

Hay besos que pinchan; besos que abren candados; besos que sellan tus entrañas.

Besos sello;
            besos señal;
                        besos conjuro;
                                     besos imán.

Besos líquidos y besos de hormigón [pilar, cimiento, raíz]

Hay besos que provocan tormentas [relampaguean tus retinas en cada poro de mi piel]

Hay besos que esculpen:
                       tallan amores que se tocan como se tocan los amantes.

Besos que tienen brazos;
                        besos que te dan alas.

Besos de andén
           [música de trenes en la comisura de la boca del alma]

Besos que anuncian dueros helados : tira del hilo, amor; quiero deshacer la madeja que tejió el destino.

Hay besos todoterreno; besos terapéuticos.

Besos madre:
           ahuyentan las noches que solo son noche; espantan los fantasmas sin nombre; condenan al infierno a tus soledades. Son besos manta; besos arrullo; besos pared.

Hay besos postales:
                  escriben las verdades que niegan las realidades. Dormitan en buzones cerrados: abracadabra al filo de las dos de la tarde.

Hay besos pancarta,
                          amor:
                  proclaman huelgas indefinidas en tu piel que ahora grita; en tu alma que ya encontró. Huelga contra el amor que muere entre jornadas laborales; huelga contra el amor firmado; huelga contra el amor que no muere de amor cada día.

Hay besos rescate;
                  besos salvavidas:
                            te llevan a la orilla: te aguarda un Robinson que sobrevivió entre versos; gracias a los versos.

Hay besos primeros en bocas custodiadas por arrugas.

Hay besos escalera; besos sótano; besos cueva: cobijo.

Besos vientre;
           regazo;
           hogar.

Besos de dormirte cómo te amo.

Besos alma y besos carne.
Hay besos cortinas abiertas;
                                 besos no me dejes.

Y luego estás tu.
                       Hay besos tu:
                                         besos todo.

Intersección.
Círculo.
Esfera.
Tú.

                                                                    Eva López Álvarez



martes, 12 de mayo de 2015



Compra-venta de soledades




Que me toquen las yemas de los dedos de tu alma; y que dejen huella.

Que me miren las retinas de tus palabras; que hagan diana en el epicentro de mis pupilas.

Que me abracen las ventanas de tus entrañas: las que sólo sienten, sin medida.

Que me rinda la noche al abrigo de tu voz: tu voz de carne y hueso.

Que sean las esquinas y la prisa las que choquen tu piel con la mía.

Que sean las gasolineras, los puentes, los pasillos del supermercado, las mesas de un café. Que sean las aceras, las salas de los museos, las colas de los cines. Que sea la tristeza pegajosa que habita en las colas del paro, los bancos de los parques, las salas de espera de los dentistas. Que sea bajo el epígrafe POESÍA de las librerías, que sea en las antesalas de los teatros, en la arena de los conciertos. Que sean las puertas de embarque de los aeropuertos donde la soledad es multitudinaria, la cercanía feroz de los asientos de autobús. Que sean las oficinas, las farmacias, la violencia del cansancio desnudo en los gimnasios. Que sean los semáforos en rojo, la tiranía de la distancia muerta en los ascensores, los pasos de cebra, el hogar de las farolas cuando corre la luz cansada de mentiras. Que sean las paradas de taxi, las bocas [hambrientas de besos] del metro, las estaciones de trenes, los andenes [sedientos de ti].

Que me llegue el amor sin intermediarios: que se cuele voraz como la hiedra [dermis, carne]



Quiero el amor así. Quiero la gente así. Que no rehúyan los ojos heridos de muerte por el miedo a quedar expuestos. Me fascina mirar a los ojos de la gente. Que se descuelguen las palabras de los labios que se solapan a mis párpados. 

Pero vivimos en un mundo en que nadie mira a los ojos y si lo hacemos suele malinterpretarse. Tenemos miedo a las manos. Miedo a las palabras. Miedo a mirarnos. Miedo a sentir cómo cae al suelo la distancia, como caen las prendas cuando nos desnudamos de mentira cada noche [pura falacia: armada el alma hasta los dientes: escudo y yelmo]

Meetic, Badoo, E-darling, Granamor, Mas40 … Proliferan las páginas concebidas para encontrar pareja mientras cerramos los ojos al mundo, mientras ya no miramos porque tenemos miedo, porque nos sentimos vulnerables, frágiles, porque la soledad salvaje, la que se escribe con mayúsculas, robó la magia del azar que hace nudos en las tripas del alma… Como las flores de los cerezos en primavera se multiplican estas páginas que te desnudan a golpe de cuestionario y te arrojan a unos ojos desconocidos que perdieron la magia de chocarse en un aparcamiento, por ejemplo.

Regalamos nuestro pasado en unas cuantas cruces heladas como el infierno en forma de test. Y nos avergüenza en cambio mirar a los ojos a la chica de la panadería, o al camarero que nos regala el aroma más hermoso del mundo cada mañana, o a nuestro compañero de trabajo, o a nuestros amigos. 

Desvelamos sin pudor deseos y sueños a los baremos que establece un sofisticado programa de ordenador y no sabemos rendirnos a la sencillez de unas manos tendidas.

Yo me niego. No cabe mi alma en un test. Ni conoce las esquinas de mis adentros el software más evolucionado del mundo. 

Prefiero dejar jirones de mí en los parabrisas de los coches; en las ramas de los árboles de los parques. En las estanterías que custodian las tazas de plástico [café en vena, por favor] en las tiendas. Prefiero caminar versos que dejen pistas en las aceras grises. Prefiero desandar los trazos de los que quieren escribir mis pasos. 

Prefiero pensar que soy libre…

                                                Llámame ilusa, tal vez…



Eva María López Álvarez






viernes, 1 de mayo de 2015



Me contaron que los martes se llaman dueros;
                     que los puentes son de papel;
                                                     que
                                                     los Robinsones no habitan islas sino versos:
                                                     que los océanos son charcos en los que flotan cuadrículas.


Me contaron que hay números preñados de semántica;
                     que los sueños siempre son quince;
                     que pueden ser intersección los unos;
                                        bastar el gusanillo de un cuaderno
                                                                             para resumir el universo.

Que abandera mi alma una pancarta
                         [reinvindica las esquinas huérfanas de encuentros]
que demandan las estrías de mi vientre los latidos de tu boca adolescente
que las avenidas del tiempo son primera persona del plural;
que los ríos de acero reflejan el vestido blanco que quise regalarte.


                                                                            Eva López Álvarez


viernes, 23 de enero de 2015


Sudario;
    que lo tejan tus huellas cubriendo cada centímetro de piel;
                        tus retinas
                                 [empápate,
                                          amor,
                                           no dejes nada por mirar;
                                                                 llévame en el envés de tus párpados];
    que lo pongan en derredor mío
                                los vértices de las palabras que hablaban de deseo.

Lienzo blanco;
            sempiternamente carne
                                        [mortaja de las edades yermas sin ti]


                                                                                         Eva López Álvarez



domingo, 18 de enero de 2015


- Te miro con las retinas del alma,
        mientras las puntas de los dedos de mis pestañas te acarician.
   Lo veo todo de ti,
                       amor.
                         Te veo ayer,
                                       niña
                         Te veo mañana,
                                           polvo y ceniza.
 
- Te miro con las manos rotas de distancias,
        mientras los labios de mis ojos muerden,
                                                              [suave]
                                                   la comisura de tus manos.
   Lo veo todo de ti,
                          amor.
                              Cristal tus edades
                                         [vidrio tus deseos]
                                                si fundieron tus huellas y las mías.
                                     Volaron tus ojos
                                                  tu boca
                                                      [tu aliento]
                                                             empapando mi piel;
                                                             destrozando los tiempos....

                                                         
                                                                                       Eva López Álvarez







                                                                                 

domingo, 11 de enero de 2015



Adobe de palabras;
                redondo el amor,
                                  como almenas
                                                 [piedra; labio].

Edades muertas:
            arcilla el tiempo
                          [esculpamos destiempos].

Fragmentos de amarillo:
                          compases que trazan segmentos
                                                             [elipse perfecta:
                                                                        intersección de intervalos
                                                                                                 piel
                                                                                                      y
                                                                                                    aliento]


                                                                                  Eva López Álvarez





miércoles, 7 de enero de 2015



Estrangular palabras,
                   entronar silencios
para sepultar las emociones que parecieran navidades muertas.

Asfixiar las palabras
                  [epitafio, la almohada]
             como arrugar una foto
                                       [necesidad salvaje: envejecer la pena;
                                              marchitarla solo: morir no puede]


                                                                                   Eva López Álvarez




domingo, 4 de enero de 2015


Hablan de frío las pieles que recitan silencios;
           susurran frío las manos vestidas de distancias insalvables;
                          mueren de frío las bocas huérfanas de versos...


Ateridos de frío los pies que dejan huellas vírgenes;
              escarcha en las venas que no saben de los torrentes salvajes
                                                                       que devienen las caricias que llevan tu nombre;
                             solo hielo en las tripas que desconocen los abandonos
                                                                               mágicos de los BERSOS que anulan razones...


                                                                                                          Eva López Álvarez



[BERSOS: besos tejidos de versos...]