viernes, 1 de mayo de 2015



Me contaron que los martes se llaman dueros;
                     que los puentes son de papel;
                                                     que
                                                     los Robinsones no habitan islas sino versos:
                                                     que los océanos son charcos en los que flotan cuadrículas.


Me contaron que hay números preñados de semántica;
                     que los sueños siempre son quince;
                     que pueden ser intersección los unos;
                                        bastar el gusanillo de un cuaderno
                                                                             para resumir el universo.

Que abandera mi alma una pancarta
                         [reinvindica las esquinas huérfanas de encuentros]
que demandan las estrías de mi vientre los latidos de tu boca adolescente
que las avenidas del tiempo son primera persona del plural;
que los ríos de acero reflejan el vestido blanco que quise regalarte.


                                                                            Eva López Álvarez


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