viernes, 10 de octubre de 2014



Umbral es la nuca desnuda;
                             dejar palabras anidadas entre fronteras
                                                             [banderas blancas;
                                                            estandartes mudos]
                             alfileres de madera liberan lienzos de cortinas que ciegan;
                             acarician la piel del alma los dedos de las intenciones
                                                                                               [lejos las manos;
                                                                                   pura falacia la distancia]


                            munición de versos la penumbra misericordiosa
                                                                que cercena los amarillos
                                                                  [preñados de realidades]



                                                                                                          Eva López Álvarez



1 comentario:

  1. (Nota del autor: El texto que escribiste en mayo era hermoso y pedía un comentario. Las palabras han tardado en llegar y no sé si están a la altura. Quizá las debería haber escrito alguien más idóneo. Tú, por ejemplo. ¿Para que añadir nada si tu escrito es perfecto?)


    "En eso consistía nuestra vida, en seguir".
    (IGNACIO MARTÍNEZ DE PISÓN)


    Aquel agosto de luna esmeralda y pasión silente la desolación tenía rostro de mujer y una desnudez que se me resistía. Poseía una hermosura cincelada a golpes de deseo y una esbeltez armoniosa donde sólo cabía la incertidumbre. Ella era el único recuerdo que jamás he querido borrar. Maldito el hombre que olvida a la mujer que ha nacido para él. La blancura de un folio invitaba a escribir un poema de amor, pero no se habían inventado aún aquellas palabras capaces de tomar la temperatura del anhelo. La ciudad del amor quedaba lejos de mis posibilidades y hasta del mismísimo amor,que de tanto nombrarlo había perdido parte de su brillo. Los recuerdos de infancia envejecieron sin palpar la juventud y la madurez, esos años donde uno se aferra a la vida porque sabe que el mejor beso es el que está por llegar y porque siempre hay una excusa para hacer el amor, aunque sea la excusa de seguir viviendo. En un claustro soleado de mi memoria vislumbro al niño que le daba la vuelta a los mapas y cambiaba de lugar los hemisferios para evitar que se equivocase la paloma, para que siguiese volando aunque no tuviese un destino concreto, pero la paloma ya había muerto de confusión. Y de confusión vivía aquel niño hasta que un día observó que no se reflejaba en los espejos porque la vida no quería personas como él. A la luz de la luna esmeralda clavé los ojos en la página de un manual escolar con actividades sin realizar. En una de ellas había que unir puntos con una línea y no me atreví a buscar un bolígrafo porque mis ojos derrotados atisbaron el tétrico esqueleto de la palabra desolación. Giré la cabeza hacia la ventana y en aquel verdor resplandeciente no pude adivinar un nombre tantos años ignorado.

    P.D.: ¿Cómo seguir viviendo si no hay vida?

    EL COLECCIONISTA DE ATARDECERES

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