Hoy las esquinas se muestran afiladas de noviembre,
cuchillos de escarcha;
astillas de frío que me arrancan soterradas lágrimas
[reservadas a los días en los que llueve desconsuelo, llueven silencios].
Hoy me llueve aguanieve
moteando de efímeras quimeras nevadas mis hombros cincelados de interrogante;
preludio de ilusiones cosidas a las botas de Peter Pan,
interludio de pasos anegados de lunes angostos y afilados que devoran los calendarios,
postludio de oscuridad hiriente, arenas movedizas crecidas de soledades.
Eva López Álvarez
Cuando el aire baja de tibio
ResponderEliminardebemos encender nuestras manos
y dar con ellas el contacto cándido
el frío favorece la proximidad
y así será
mientras la dermis lo necesite.