en la desvirtuada luna que forma en el suelo la farola del final de la calle; el crepitar de la lluvia [que no del fuego] pondrá los acordes que hagan sonar las palabras.
Espero en la página ochenta y tres del libro de tu vida;
en el preciso instante en que las sombras de los dos edificios que custodian el semáforo que puso tu piel en verde coinciden [beso perfecto]; del mismo mode en que se solapan tus huellas con las mías;
al otro lado del espejo, donde el reflejo es sólido.
Y, en ocasiones, duele.
Espero...
en esa zona cambiante en que se apoya el sol, al atardecer, en el agua; como el foco en el escenario:
la espera.
Eva López Álvarez
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