Las palabras tienen alas

Hay dos formas de morir.

Dicen que la muerte sobreviene cuando,

                    una vez muerto tu cuerpo, 

                                            tu espíritu se aleja.
                                               Sin más... Se va.

                                                      De ti.
                                                      De tu piel.
                                                      De los músculos que te movían.
                                                      De los huesos.

                                                      De la médula de cada uno de los huesos que ya no son soporte de nada.

Eso es morir;
          dicen...

Esa clase de muerte sobreviene siempre.

               Antes o después.

Cuando el Tiempo es el esperado; o, en ocasiones, cuando los tiempos no marcaban todavía con sus agujas delatoras la hora [en este caso es un corte brutal y seco; solo muere uno pero siempre quedan muchos heridos]


Nadie sobrevive a esa muerte.
Es biología; fisiología; mecánica; natura.
                                             Cese.
                                              Fin.
                                              La meta [amarga] de un largo camino.


…


Y luego…

Luego está cuando el alma se muere dentro de un cuerpo vivo.

Respiras.
  Andas [que no caminas].
    Hablas [sin comunicarte].
     Comes.
       Bebes.
         Miras.
           Oyes.
                 Te vistes.
                 Te desnudas.

No duermes.
Te duerme el orfidal [de sabor a hiel, como el desvelo]

Pero no hay nada dentro.
                  Estás muerto.
                  Sucedió algo, un día, que se llevó el Alma.

Desde entonces solo cabe esperar que dejes de respirar, de andar, de hablar, de comer, de beber, de mirar, de oir, de vestirte; de desvestirte.

Como un reloj al que se le acaba la pila.

                                                                                           Eva López Álvarez