Imagínalo.
Apenas queda nada de ella,
pero respiras.
Imagina que te preguntas por dónde empezar;
si no recuerdas cuándo se derrumbó;
ni siquiera por qué.
Imagina tu cuerpo expuesto,
piel,
abandonado al sol, en la arena.
Entonces te llenas de retazos de conversaciones ajenas arrastradas por el viento.
Y,
de un modo absolutamente involuntario, se pegan a tí (demasiado bronceador, quizás).
Imagínalo.
Imagina ese rumor de palabras,
constante, tenaz,
como el ir y venir del agua a la orilla; golpea.
Golpea.
Golpea.
Una y otra vez.
Una vez.
Otra vez.
Una mas.
Sin principio.
Sin final.
Imagina que en alguna de ellas reconoces una pieza del puzzle que fuiste,
ayer,
antes de que un golpe brutal se deshiciera en mil pedazos.
Y se pega a tí [definitivamente sí, demasiado bronceador]; y encaja. Ahí, en ese fragmento de piel [lienzo emborronado] en que ya no había nada...
Y la brisa amontona palabras que no te pertenecen y que, en cambio, te van [re]llenando, te van [con]formando, te [re]construyen...
El espejo del ascensor te devuelve el pelo alborotado y... una piel dorada e invadida de cientos de miles de granos de arena; uno por cada palabra de las que se posaron en tu alma y el espejo no refleja...
Eva López Álvarez
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