Las palabras tienen alas

Atar un trocito de noche a mi párpado;
                                                      para cuando el amanecer duela;
                                                      con ese dolor que no cabe en ninguna palabra.

Comprar un cigarrillo
                                [no fumo; jamás lo hice]
guardarlo en el bolso;
                               para cuando la violencia de mis latidos sea directamente proporcional a mi angustia;
                               para cuando no pueda mas.

Rebuscar en el viejo cajón de fotos, aquélla en la que sonríe la niña que eras;
buscar ese pequeño imperdible dorado que guardas en el cesto de coser
                                                                                                             y
prender esa foto [con el mágico objeto reluciente] al envés de mi piel
                                                                                                        vestida de hoy.

Esperar a que llueva y envasar al vacío un montoncito de tierra mojada;
             para cuando mis venas se pueblen de gasones de tierra seca.

Perseguir,
              febril,
el delirio de atrapar el aire,
                                        para luchar contra las horas de cieno.

 Esconder un segundo
                                en un pliegue que mi piel
 para vivirlo como el último cuando me quiera atragantar de dicha.



                                                                                                         Eva López Álvarez