viernes, 9 de agosto de 2013

La oficina.
Los días.
Todos; uno tras otro.
La parada de autobús
                                      [próxima].
El horroroso edificio
                                    [colindante].
Ladrillo "caravista"
                                   [amarillo; como la mala suerte].

La oficina cobraba vida de nueve a dos y de cinco a ocho. 
                                                                                                    Siesta estéril.
La oficina dormía de dos a cinco y de ocho a nueve.
                                                                                         Noche yerma.

La oficina emergía en el epicentro de una calle céntrica. Una de esas calles donde vive la estética;
                                                                                                                        [quizás no haya vivo nada más].
El mármol de las fachadas de los otros edificios vecinos parecía recrear dunas y dunas y los luminosos, y los escaparates oasis.
Y ahí estaba aquel otro: caravista amarilla. Horroroso.

A ella le dolían los ojos al mirarlo.
Quizás veía en él, el muro que acotaba su sistema límbico. Emoción. Piel.

Y todo empezó el día que el autobús se demoró,
                                                                                 [los semáforos;
                                                                                          cómplices]

Sintió un impulso irrefrenable de conferir belleza a aquel mamotreto fuera de contexto.
Rebuscó en su bolso hasta encontrar un rotulador [varita mágica].
Se acercó
                [tímida y osada a la vez]
a la fachada que le dolía y escribió con aquel rotulador en uno de los ladrillos una palabra;
                                                                                                                                           una de sus palabras.

Sintió una excitación nueva. Diferente.

Otro amanecer.
Otra lluvia.
Otra vez al autobús.
Otra vez la oficina.

Junto a su palabra... había otra...

Otra tarde.
Otro cierre.
Otra espera.

Esta vez dejó pasar el primer autobús. Rebuscó su rotulador. Tercer ladrillo tatuado.

Amaneceres.
Ocasos.
Autobuses.
Semáforos.

Pasado un tiempo, aquel mamotreto se convirtió en el más bello santuario de palabras.

                                                                                                                                                            Eva López Álvarez
 
 

No hay comentarios:

Publicar un comentario