[...] Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable"...
(JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO)
PARA ELCOLECCIONISTA DE ATARDECERES [prende cada color de ocaso al amarillo incipiente de otoño; que no te los robe septiembre]
El verano ha muerto
[descanse en paz].
He leído la noticia en los tendederos
huérfanos de toallas de colores estivales.
Y epitafios líquidos flotan en las piscinas [desiertas; inútiles].
El calendario aún no lo sabe;
la temperatura [obstinada] lo olvida a ratos, pero está muerto. Las almas de los críos ya llevan mochila. Y, al abrir la puerta, la mañana me regala palabras que se escriben a ras del suelo, a manos de las primeras hojas que caen, todavía verdes de agosto, con la savia [amarilla y cansada] de otoño.
Ya no quema el café en mis manos [ateridas de caricias]; y los colores parecieran haber envejecido cien años de un golpe, como una fotografía en un cajón.
El calendario aún no lo sabe;
pero el verano ha muerto.
Eva López Álvarez
"Te quiero porque eres un cerezo sonriendo".
ResponderEliminar(PEDRO CASARIEGO CÓRDOBA)
VERANO EN SU AGONÍA
(A Eva López Álvarez, por embellecer mi verano)
Oigo el rumor de mis pasos cansados / sobre la piel inerte del estío. / El brillo añil de agosto / refleja el eco de tu cabellera. / Mis manos tratan de atrapar el aire / creyendo que te están acariciando, / leyendo en tu callada desnudez / los presagios caducos del otoño. / No saben que estás lejos, / que tu hermosura no sale en los mapas / ni que tu herida no me pertenece. / No conocen la forma de sanarte. / Caminas por alfombras amarillas, / bajo las cuales late mi deseo / y la marea roja / de esta sangre que no me reconoce. / Sabes que nunca me gustó el verano / porque te desdibuja la sonrisa / y en tu boca se muere mi tristeza.
El otoño ya ondea su bandera. / Mis manos otra vez / jugando a perfilar mi sueño roto, / y te vas alejando, / a punto de morir el mes de agosto, / a punto de morir quien esto escribe.
EL COLECCIONISTA DE ATARDECERES