Las palabras tienen alas

Abrigo;
         liviana gabardina;
                                short pequeño como las dudas respecto a sus ojos;
                                                 el placer de la primera manga tras el estío agónico.

Otra vez.

Bufanda;
         etéreo pañuelo alrededor del cuello [como una caricia];
                             mini minúscula como las dudas respecto a sus manos;
                                                 el placer del primer vaquero tras el verano asfixiante.

Otra vez.

Diecisiete años; tres coincidencias diarias (distintos horarios de salida). Durante dos calles. Luego el andaba unos metros mas mientras ella jugaba a que no encontraba las llaves de la oficina.

Lo despidieron.
                        PUTA CRISIS.

Le arrancó el sueldo; las huellas que dejaba en el asfalto; la calma que soldaba su piel a la almohada, cada noche. Lo dejó huérfano. De sus ojos, de su manera de caminar, de su sonrisa disfrazada de indiferencia.

Sin pequeños destinos diarios.
      Sin brújula en las tripas.
            Sin un mapa en las suelas de los zapatos.
                  Sin reloj en sus entrañas.
                       
Cuando terminó de vaciarse,
                                            [hueco entero de rabia],
                                                                                 se vistió con su traje de oficina y la buscó.
Primer semáforo. Segundo.
Su pulso comenzó a acelerarse.
La alcanzó al doblar la esquina de esa segunda calle. Después de diecisiete años la miró y le dijo:

- Nos hubiese ido bien. Lo sabemos los dos.

Tal vez alguna calle nos regale un encuentro...

                                                                                                            Eva López Álvarez