jueves, 10 de octubre de 2013


- Debes entrar desnudo -le advirtió Ginebra. Sobre todo, si lo que quieres es desnudarme - añadió, con el deseo ahogado en un mar de hieles antiguas.

                                                   [su boca se había desdibujado y sus ojos arrastraban lágrimas de más de mil años; sus huellas se difuminaban en su piel de color ceniza, como la soledad. Su sombra era más Ginebra que su carne y sus silencios ya no escribían versos de tormenta, ni reían nadas a destiempo].

Ya no me valen los cuentos; las mentiras; las falacias.
                                                               La ingenuidad.
                                                                    Las ganas.

                                                                          Ya me curé.

No me vengas con que tienes montones de ilusiones; de planes por cumplir.
No se te ocurra decirme que escribes en futuro y que todavía sueñas.
No pretendas que me crea que las líneas de tus manos se reescriben con sonrisas, o que juegas a dibujar mañanas con los posos del café que maquilla tu alma cada amanecer.
No me cuentes que crees en el amor. Que lo esperas. Que lo sabes en algún lugar; esperándote.
No me recuerdes que yo también llevé unas alas un día [cállate; por favor].
      No me preguntes quién fui.

Si todavía quieres entrar cuelga tus alas en la puerta
                                                                ["vuelo fatuo"; nada más].
                                                            Prefiero tus piernas
                                                                             [andan de veras].
                                                            Prefiero tus manos
                                                                              [tocan].

Si sigues queriendo entrar no mientas.
                                            No creas.
                                            No esperes nada.
                                                  Destierra el subjuntivo.
                                                  Anula el futuro.      
                                                  Cancela los vuelos.

Si finalmente entras, desnudo de mentiras, no luches en vano;
                                                                si no recuerdo la última vez que me hicieron el amor; el amor a mis manos; a mis hombros cuando se derrumbaban; a mis piernas si flaqueaban; a mi espalda si se arqueaba con forma de interrogante abierto; a mis ojos si parecían flotar en un mar de dudas; si ya no me acuerdo, entra,  fóllame el alma; tal vez,
                                       solo tal vez,
                                                   exhausta,
                                                            vuelva a llorar.
                                                                      Y duerma. 

                                                                                                            Eva López Álvarez                                                    

         




1 comentario:

  1. Semeja un pequeño y poco dócil reto.
    Me encanta, eso sí, esa forma tuya de manejar la sensualidad
    estructurando al tiempo la claridad de saber solicitar
    tendré que leerte más.... e incluso mejor... y si cabe más lentamente.
    Has despertado mi interés... y alguna otra cosa que no estaba prevista.
    Un beso.... de esos que destierran el subjuntivo.

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